Estoy cansada.
He escrito ya tanto sobre ti, sobre tu escaso e imaginado
amor, sobre tu desamor, tu frialdad, tu…sobre ti en mí. Ocupas tres cuartas
partes de mis escritos, de todos los que he llegado a realizar en mi vida, y no
has ocupado ni una milésima parte de los días que llevo vividos. Pero ahí estás
apoderándote de mi espacio, de cada hueco que queda libre después de mi día a
día, de lo cotidiano, de todas esas cosas que soy yo…ahí estás tú. Permaneces aunque insisto en desplazarte, en echarte por la borda de mi corazón, aun así,
sigo escribiendo cartas que se perderán en el viento, cartas que nunca serán
enviadas, que jamás serán sentidas ni leídas. Tan solo un rumor en mi corazón repetirá
como un eco desorientado cada palabra escrita para ti.
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Mañana será otro día y tú ya no estarás ahí, ni allí.
Tampoco aquí.
Por fin vas a desaparecer.
Verás,
ya estoy cansada.
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